Tetralogía: "Un año entre tangos"

A mi querido amigo Walter

Te veo comenzar y terminar

El año entre tangos

No importa si es verano otoño

Mi favorito el invierno o la primavera

Cualquiera de las cuatro estaciones

Transcurre entre tangos

Verano

Verano aquel donde escuchando

A Piazzola te veo bailar junto

A tu hermosa pareja

Los alumnos descarriados

Y buenos para la cerveza

La música impregna el ambiente

Transportando todo a una

Melancolía que de

Abismantes proporciones

Nos envuelve y emociona

La Vida se muestra desnuda

Y ustedes bailan

Yo solo miro porque tengo

Dos piernas izquierdas

Y eso ya es decir mucho.

Otoño

(Leer lento)

¿Hay época más calmada

Que el otoño?

Tranquila, como para ser

Recorrida de lado a lado

De norte a norte

Del sur al infierno

Mirar a Hades y largarse

Porque hay que seguir

Bailando lento apasionado

Botando lo malo

Para volver a florecer

Bailando lento apasionado

Como el otoño

Mi favorito el invierno

Cae el frio en las ciudades

Se levantan los abrigos

Las estufas los chalecos

Y el romanticismo

Definitivamente no hay

Estación más romántica

Que el invierno

Y aunque muchos digan

Que es la primavera

No creo que sea muy

Romántico ver a tu pareja

Estornudando cada minuto

Producto de la alergia

Pero no nos desviemos del tema

El invierno sin dudas

Es magia y la magia

Está siempre en las

Letras de un poeta

El invierno  en pocas

Palabras al igual que el

Tango no es nada más

Que poesía.

Primavera

La primavera no la entiendo

Es algo con lo que me

Encuentro de repente

Y por casualidad

Como a ti mi querido amigo

Creo que es esto

Lo que la hace un tanto

Más especial

Es primavera

Y tú sigues entre tangos

Te necesito

"me importa un pito que las mujeres

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;

un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco

o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles

una nariz que sacaría el primer premio

en un exposición de zanahorias;

¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!"

De Espantapájaros, Oliverio Girondo

Mientras muero en la tristeza

Y la efímera euforia de mi visita

A la tienda de melancolías:

- Deme una, por favor, una pequeñita,

Nada que no pueda morir

Al mover mi cabeza como un gato

Sobre su pecho  buscando

Sus latidos mientras nos

Enredamos dulcemente.

- ¿Esta le sirve, caballero?

Eh…  caballero, ¿me escucha?

Pienso que, claro, esa me servía, cómo no iba a servirme…

Pero parece que se me escapó de las manos.

Esperaba que no, tal como

Espero no llegar a amarte.

Espero no llegar a amarte, por nada del mundo,

Porque si llego a hacerlo, el odio

Vendrá raudo desde mi vientre

Mis vocálicas cuerdas y mi boca

A estrellarse y reventarse

Sobre tu cuerpo

¿Por qué otra razón me interesaría

En seguir enamorándote

Si no tuviera algo de odio hacia

Su, perdón, TÚ persona?

 ¡¿En qué cresta se puede parecer

Haber esperado que la melancolía

Se acabara pronto y en que

En un futuro te puedo llegar a amar?

En que en ambos casos

Es lógicamente inminente

Que en algún momento

Los dos se tienen que

Escapar de mis manos.

La melancolía ya se escapó,

Solo queda uno…

Existencialismo del punto

No quiero ser punto aparte

Ni punto seguido, tampoco

Punto y coma.

Prefiero ser punto de encuentro,

Reflexión y crítica,

Ser el punto que busque

La armonía, fuera de

Todo espacio,

La belleza y lo sublime

De lo ínfimo

Y lo incomprendido

Quiero ser el punto de vista

Que se abra a la nueva

Perspectiva

O ser el punto de inicio

Para algo grande,

Nuevo y evolutivo

¿Y si finalmente me transformo

En un punto cardinal?

Vamos, yo te guío

Me vendo al sistema

Se vende este intento de artista,

De músico, de poeta,

De compositor, trovador y otras “tonteras”

Se vende después de que le hayan

Sellado su boca con el pegamento

De los errores y los traumas,

Después que pisotearan sus esperanzas

Con el fiero garrote de la serpiente

Y después de que hayan sido sus pobres y

Propios pares quienes

El agravio cometieran.

Ahora se muerden sus lenguas

Y cuidan de no envenenarse al decir:

“Te apoyamos en lo que quieras”.

Lo juro

“(…) porque la noche pasa y está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a buscar tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí (…)”

Mario Benedetti

Estoy seguro, seguro…

Como que mi nombre completo

Es Javier Enrique Montero Boza.

Como que mi perro se llama Mantequilla.

Como que ayer por alguna extraña

Razón comencé a dibujar

Y no quedó tan feo (no tanto).

Como que eres linda desde el pie hasta el alma

Y eres buena desde el alma a mí

Y como que, sin duda, me gusta Benedetti.

Estoy seguro, seguro…

No te quiero ver de reina

No te quiero ver de reina

Con vestidos largos

Y zapatos altos de cristal.

No te quiero ver de reina

Con el maquillaje

Sobresaturado en tu rostro

Y opacas coronas en el pedestal.

No te quiero ver –tampoco– 

De princesa en la antesala

De la tempestad.

Prefiero verte como ahora:

Con zapatillas y jeans,

Con apenas los labios pintados

De alegría.

Prefiero verte común.

Sublime en la diferencia

De lo natural.

Es de amor y odio

Creo que, después de todo, nunca

Pude eliminar aquella enfermedad

Que corría por mis venas.

Romanticismo, de todas formas lo nuestro es de amor y odio.

Él llora

Las ruidosas torturas que acechaban

En aquella ciudad de los muertos.

Yo aquí, el allá, el umbral

Perturbado por su mirada ajena

Y la consciencia se estremece

Al punto inocuo de gritar.

Un niño escondido llora

En una de las calles de esa ciudad,

Sus lágrimas riegan un viento amarillo

Y negro de estremecidas rosas.

Un niño niega la realidad, se hace

Pasar por otro en la soledad de su alma

Y llora…

Un niño que llora porque entiende

Y porque vive

La vida misma

¡Porque vive!

Con el corazón en una mano

Con el corazón en una mano

Ocupándolo de yoyo contra el piso

Se encuentra ese gusano

Agazapado entre olores de ron y pisco

Con su pequeña alma pendiendo

Intranquila de un sucio hilo

Se va hilvanando una mortal idea

Ocupando su pequeño juicio

Con los músculo contraídos en sus manos

Se retuerce doloroso sobre el piso

Y recoge su corazón pedazo por pedazo

Y el dolor regresa con gran tino

Con la Vida temblando en el cañón de un arma

Con la sien desesperada en el camino

Con estrecha garganta sobre la cama

Con bastarda idea sobre el rizo

Con la estela del recuerdo de una carcajada

Con la llaga ardiente en un lejano trino

Y con la Muerte tocándole la espalda,

Susurrándole ardiente en el oído…

El crimen perfecto

Eran las tres cuarenta y cinco de la madrugada cuando un insomnio voraz me consumía. Todo se encontraba apagado, desde mi cuarto hasta el patio de la casa. Las calles eran iluminadas por aquellas luces de los postes y las estrellas que jugaban con la luna. Estas se esforzaban por pasar a mi cuarto para visitarme, hasta el punto de lograrlo. Mientras esto sucedía, en un escape fugaz fui al baño y supe que mis padres yacían sobre sus lechos durmiendo.

Al volver a mi cama y sentarme sobre el borde de ella para quitarme las pantuflas, una idea corrió velozmente por mi cabeza. Miré mi abrigo, ese que estaba colgado en el perchero de la puerta, fui hasta él, lo revisé y saqué la cajetilla de cigarros que estaba en el bolsillo interior del lado derecho, la saqué junto con en el encendedor y me dirigí a la ventana, la cual conectaba con la calle. Una vez  ahí, saqué cuidadosamente un cigarrillo, corrí las cortinas y la ventana y comencé a fumarlo de forma tranquila mientras el humo ascendía y una que otra estela se filtraba hasta mi habitación, justo, entre la luz del faro y la de las estrellas, quienes bajaron con la luna.

Como ya estábamos todos adentro los invité a fumar conmigo, compartiendo todos del mismo cigarrillo. Al final, cuando este se consumió les pedí amable y afanosamente que se marcharan, pues el delito ya estaba consumado y lo único que faltaba por hacer era tirar su cadáver lejos, esparcir sus cenizas que estaban mezcladas con mis deseos y una que otra preocupación  (quizás también había alguna duda). Listo esto, ya solo quedaba el final: borrar las evidencias y así terminar de una vez con el delito, con el crimen perfecto.

Ahora el crimen está consumado, las evidencias borradas y solo me espera mi cama como si fuera el lagar de mi insomnio y la tierra fértil de mis pensamientos.

Sed de sangre

Estaba sufriendo y quise ahogarte

dentro de un vaso

como ingrediente de un trago.

Al principio brindé por olvidar,

pero tuve sed de sangre

y te quise ahogar, matar y asesinar;

pero tuve sed de sangre

y me quise ahogar yo también

y mezclarme dentro del trago.

Tuve sed de sangre

y quise ahogarte

y quise ahogarme.

En soledad

El solitario vivía en un mundo que tenía apenas una casa, una y grande, con un árbol asombroso en su único patio florido con una flor de cada especie que cada vez que llegaba el sol del verano mostraban sus pistilos y hacían reverencias suntuosas hacia la luna dándole la espalda al sol.

Un día El solitario salió a caminar solo, solamente por placer, hasta el único río que existía en su planeta, el único río que él veía en su vida, con la misma piedra y la misma montaña a su alrededor . Al llegar allí miró su reflejo en el agua y una sola nube que posada sobre su cabeza a miles de kilómetros en el cielo comenzó a deshacerse en una lluvia tan tupida que incluso costaba mirar el horizonte. El solitario al darse cuenta de la lluvia se alegró y volvió a mirar su reflejo, mas esta vez en su corazón se anidó la tristeza al constatar de una vez por todas que en su mundo se encontraba solo, ya que incluso su reflejo no estaba exento de desvanecerse.

Algunos días después del suceso con el reflejo, El solitario percibió algo en la lejanía en uno de sus paseos al río, veía dos casas, con dos árboles cada una, que sobresalían desde su patio. Debido a lo impresionado que se encontraba al ver esta realidad decidió acercarse y encontró no muy lejos a más gente, que, a diferencia de él, no vivían solos, si no que tenían familias. El solitario no lo podía creer; no entendía nada de lo que pasaba hasta que una de las personas que se encontraba de visita en una de las casas le dijo -al darse cuenta de sus dudas-:

- Lo que sucede es fácil, abriste tu mundo…

Introducción para un poemario

Te escribo una carta, un libro, un poema.

Te dibujo ideas y un cuadro en mi cabeza.

Te compongo las más bellas canciones;

pero ni las cartas, ni los libros,

ni los poemas que te escribo;

ni las ideas o los cuadros que te dibujo;

ni las canciones que te compongo,

ni nada de lo que hago es para ti.

Mala elección

Hay mariposas que prefieren

volar a sacar el néctar 

de la caca para así

polinizar la mierda

Dos poemas con un fin común

Introducción para pensar y reflexionar

...

Explicación del poema anterior

Para pensar y reflexionar

solo basta un antecesor:

los puntos suspensivos

No se necesita nada más

pues la invitación está inplícita